Entre Thomson et Faulkner

Un roman étrange parce que déroutant, à mi-chemin entre le roman noir à la Jim Thomson, et le style "Faulknerien".

Une manière de récit brut, un univers comme à peine surgi du ventre d'un créateur fécond, encore tout englué de liquide amniotique, qui suscite à la fois iration et dégoût, sans savoir pour lequel pencher.

Je n'y ai décelé ni pathos, ni empathie pour les personnages, ce qui confère au récit une distanciation malaisante tant sur le fond des faits narrés, que sur la forme ; c'est une écriture impitoyable qui exclut toute forme de maniérisme, tranchante comme un couteau.

Un objet littéraire que le lecteur qui découvre Caldwell se prend en plein visage, dont on ne sait que faire après avoir refermé le livre.